A solidão
Roubou-me
Fiquei pobre no vazio
A gente que outrora me amava
Agora me despreza

Não sei o que fiz de mal
Talvez nada
Mas agora
Ocupo-me a assassinar a mente
Com os remorsos incrédulos
De um inocente

As facadas em vão
Não servem de anestesia
Para a pura da verdade
Porque afinal ainda não há a cura

de:c

Miúdas vagueiam pelas ruas
Fumando um cigarro breve.
Deitam fumo e fumam mais um pouco.
Beatas percorrem o chão da calçada,
Expandem a raiva num entendido cigarro.

Saem pela rua com o cigarro na boca,
Acendem a brasa novamente.
Saciando - os,
Um e mais outros.

Ajeitam a cigarreira para mais um ,
parecendo máquina .

de:c

Ao poeta

Parágrafos sem limites de escrita,
Escritos por uma caneta de tinta estranha,
Três resmas de folhas
Com palavras que pareciam dançar,
Unicamente palavras de poesia ditosa,
Palavras melancólicas escritas pela ordem do sentido,
Tinta estranha deslizava por a folha como o poeta escreve a quadra.

de:c

O sangue maligno ,
do teu pulso
sente o HIV em acção.

O teu choro percorre o teu corpo,
e ficas inunda em cloreto de sódio e H2O .

Viagem a vapor
porque a bomba-relógio pode rebentar,
a breve e pouca palvra que te sai da boca,
só diz uma incrédula palavra pornunciada por choros secos.
A pouca saliva que agora te resta
impede-te de falares .

Esta rua transborda
de loucura.
A pátria enlouqueceu,
o céu perdoa-a sobre o seu manto azul.
O sentimento já preside nestes tempos.
o cruel amigo que te manda matar
morreu e hoje és tu.
Enlouqueceste.

O eclipse dos teus olhos
trespassa-me a alma
como lâminas,
e fere-me os olhos.
Que cegam perante o teu olhar ébrio.

Estás preocupado com a morte,
aquele poço mortífero
Que te transporta desta vida.
Morreste por aquela arma,
que mata e mata.

Não dás alternativa àquela pessoa
que chora.
Estás aí no limiar,
abençoado e contemplado.
Estás aí à espera que a demência

te ataque.

O caminho

Vou atravessar este caminho,
tão irritante material inútil
Que é tão difícil chegar ao fim.
Por muito que tu desejes
nunca conseguirás.

Estou sombrio
Na tua dor
Porque ela é demente,
Demente de dor.

Uma jovem está sentada
E vê pessoas a passar.
Pensa no seu destino sem norte.
Está a ser ocupada por um ser estranho.
Ela não o vê, está na sua consciência,
ela não o percebe.

Pára cupido,

Pára de me bater.

Ajuda-me a ultrapassar o assunto

Pára de me perseguir com essa bengala que bate

Pára de me bater com essa bengala

Que dói e me faz pensar.

Pára de me pôr no abismo,

No abismo da morte,

Aquele em que vale tudo

E que quando se dá um passo em falso, cais.